O Mercado 
Eliana Silva
Apresento-vos o mercado. A Feira franca mensal chega à cidade de Lagos na madrugada de sexta-feira. Caras sujas, olhos bonitos e cansados fazem parte do pacote de viagem; é tarde, mas carrinhas brancas estão já acampadas juntamente aos atrelados.
Os seus rostos não são amenos.
Numa busca rápida à Wikipédia, tento descobrir alguns fios históricos sobre uma “feira”. Além da evidente relação com o Cristianismo e de uma pequena cronologia sobre a evolução das feiras em Portugal, não consigo, contudo, definir aquele fenómeno popular. Não fico convencida. Vasculho numas enciclopédias. Acabo por ficar um pouco na ignorância. A minha aprendizagem acabou por ser empírica enquanto tiro as fotografias. Marcas plagiadas, Carimbos de muti-nacionais reproduzidos, muitas vezes, com grande perfeição. Toda a gente critica, mas toda a gente a compra. Não tomo atenção nas pessoas que passeiam pela feira. São muitas (sei quem são porque são as mesmas que se passeiam pela cidade). Os cheiros também são confusos: são quentes, intensos e carnais. As vozes fazem-me rir e oiço lenga-lengas repetidas por diferentes bocas.
Uma sucessão de arranjos, um aglomerado de trapos que acabam por representar aquilo que a pseudo-moda tem de mais massaficado. Eles trazem coisas que sempre se usarão. Hoje, amanha ou depois. São os mais intemporais de todos os criadores de moda.
Tudo o que é global encontra-se aqui. Não só os objectos, como também as gentes; os visitantes são corpos lacobrigenses, ingleses, alemães, franceses e espanhóis; os feirantes, por seu turno, são pessoas do mundo. Maioritariamente portugueses, transportam sangue cigano, alguns romeno, outros mais portugueses que muita gente local.
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